Murió el abuelo. 73 años. Miércoles 9 de marzo. 1994. Santa Francisca, según el calendario. Recibí una llamada de Vigo. Mi amigo Javi, viejo compañero de borrachera y calabozo policial (y que ahora es periodista en ejercicio). Dejó mensaje en contestador. «Roger…, tengo una mala noticia, tío. Murió Bukowski. Murió el miércoles. De una neumonía, dice aquí. Aquí en Efe dice que era un escritor “de origen ruso”. Así acaban los escritores, tío...» Telón. Pero ante todo recordemos las palabras del poeta:
...esta cosa que tengo encima
arrastrándose como una serpiente,
aterrorizando mi amor por lo común,
algunos la llaman Arte
algunos la llaman Poesía;
no es la muerte
pero morir resolverá su poder
y cuando mis manos grises
dejen caer un último bolígrafo desesperado
en alguna habitación barata
me encontrarán allí
y nunca sabrán mi nombre
mi significado
ni el tesoro
de mi escapatoria.
(Escrito con la lengua; Roger Wolfe)
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